Histoire gay : Simon, l'infirmier
Extraits de cette histoire gay :
| Extrait 1 | Extrait 2 | |
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| [...] n'y pense pas. Pas plus qu'à mon futur, moi qui n'ai qu'un seul rêve, devenir champion de France de Moto-Cross. Le troisième jour, on diminue la morphine, je reprends un peu mes esprits. On détache mes cordes, rendant 5 % de mobilité supplémentaire à l'homme plâtré que je suis. C'est peu, mais ça m'aide à me tirer du monde des amorphes. Je retrouve sens à la vie et redeviens plus disert avec ma famille qui siège dans ma chambre et avec les infirmières. Il faut aussi dire que les médecins sont confiants dans mon cas. Lorsque j'aurais fait de la rééducation, il n'y aura aucune séquelle de l'accident, si ce n'est quelques douleurs résiduelles par temps pluvieux. Les infirmières passent régulièrement. Elles font sortir mes parents lorsqu'on me donne des soins, notamment lorsqu'on change la sonde qui me permet d'uriner continuellement en attendant que ma miction redevienne contrôlable. Elles font cela vite, ça ne me dérange pas. Le 5e jour, elle m'annonce l'arrivée d'un nouvel infirmier pour le soir. C'est un étudiant actuellement en stage à un autre étage. Lorsqu'il arrive, je suis sidéré. Son visage est plutôt glacé, technique. Il a entre vingt et vingt-deux ans, [...] | OU Retourner à la liste des histoires | [...] S'arrête plus longtemps près de mon lit. Pendant ces quelques échanges, une angoisse soudaine m'apparaît : j'ai une envie de déféquer aussi soudaine qu'urgente. Je suis là allongé sur le lit sans pouvoir rien faire. Pendant ces 6 jours, mon corps avait gardé pour lui ces matières sans m'encombrer et là maintenant il est impérieux de faire quelque chose. Je n'ai jamais songé à ce problème d'une délicatesse extrême et jamais on ne m'en avait parlé. Je retiens l'infirmier au moment où il va s'en aller. "Pas de problème, je m'occupe de vous !". Que va-t-il faire ? Je n'en ai pas la moindre idée. Va-t-il m'enfoncer un aspirateur pour me pomper les boyaux ? Non, il revient avec un bassin, me place délicatement sur le côté, non sans m'arracher quelques cris de douleurs et met des gants en latex. De son index, il fouille mes entrailles pour les aider à se dégager. Je suis littéralement mort de honte. Une odeur nauséabonde envahit la pièce. Je ne sais plus où me mettre, j'aimerais me cacher, mais je suis là étendu, au milieu de la pièce, le centre de ce monde. "C'est la première fois depuis votre accident ?" me demande-t-il, toujours à dégager le monceau de déjection, qui [...] |